回到上海的第二天，林砚醒来时发现了一件事——压在枕头底下的账册，封面上的烫金字变淡了。
他翻开第一页，原本密密麻麻的记录还在，但字体比以前浅了很多，像是墨迹正在慢慢褪去。
他翻到中间部分，年终审计、地下金库、物流中转站的记录页，字迹已经淡得需要凑近才能看清。
最后一页那些分行，则完全消失了——整页纸恢复成了空白。
他没有感到意外。
账册只是一个载体，就像审计报告一样——任务完成后，它该归档了。
就像在规则副本里经历了那么多，最后他坐在自己那张折叠桌前面，对面的窗户开着，外面的阳光照进来，桌上的账册在阳光下面泛着微微的光。
他伸手合上了它。
然后他把它放到书架最上层，一本旧书旁边，和其他书排在一起。
那天下午赵霜来了，进门时手里拎了一袋橘子，放在桌上。
“我来看看账册还能不能用。”
林砚指了指书架。
“还在，但上面的字快退干净了。
像褪了色的照片，还在，但已经看不清了。”
赵霜走到书架前看了一会儿，没有把书拿下来。
“那就不看了。”
她回到桌边坐下，拿起一个橘子慢慢剥，“留在书架上挺好。”
周明宇傍晚也来了。
他坐在折叠桌的另一侧，用手机算一个普通的统计学作业题。
“我已经很久不用‘预测能力’了，发现用纯数学算也算得出来，就是慢一点。”
他写完最后一行，把手机翻过去，“但慢就慢吧，反正不急。”
那一晚三个人在出租屋里坐着，桌上摆着橘子和烧开的水。
没有规则副本，没有倒计时。
窗外的路灯亮了起来，楼下的便利店传来扫码支付的提示音，对面的窗户里有人在做饭，抽油烟机的嗡鸣透过半开的窗户隐约传进来。
第二天早上，林砚出门上班。
他走过熟悉的街道，在路边早餐铺买了一杯豆浆、两个包子。
铺子老板照例说了一句“今天起得早”
，他回了“嗯”
。
然后他穿过路口，走进写字楼，刷卡，等电梯，上楼，坐到自己的工位前，打开了电脑。
桌面上那个“活期账本”
的图标已经彻底消失了。
他打开excel，开始做一份新的审计底稿。
客户是上周接的，账目很规整，只有一处小问题。
他处理完了，在底稿末尾签了字。
窗外阳光照在办公桌上，和任何一天没有区别。
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