下午，六个人重新在碑亭巷集合。
巷子两侧的墙根下长着青苔，巷口有一盏旧式路灯，灯罩里积了一层灰，但灯泡是好的。
林砚站在路灯下，把账册打开，翻到了最终汇总报告那一页。
页边多出了一行小字，像是刚浮现不久的：“请将此报告送至碑亭巷尽头的木门内。
放置于门后桌上的铁盒中。”
他合上账册，走向巷子尽头。
之前那扇贴了褪色对联的木门已经关上了，但门缝下面透出一点暖黄色的光，像是有人在里面点了一盏灯。
他伸手推门，木门轻轻开了。
门后的院子还是那个院子，老槐树、青砖地、深色泥土。
但院子正中的地面上多了一张矮木桌，桌上放着一只敞开的铁皮盒子，盖子上贴着一条白纸，纸上写着三个字：“请放入。”
林砚走到桌前，把那页最终汇总报告从账册中轻轻取下，折好，放进了铁盒里。
他把盒盖合上，手指在盖面上停留了几秒。
铁盒表面微微泛起一层极淡的光，像是把什么东西“确认”
了一遍，然后就安静了。
他站直身，转身走回巷口。
六个人站在路灯下等他。
“放好了？”
赵霜问。
“放好了。”
林砚说。
巷口那盏积灰的旧路灯忽然亮了一下，比之前稍微亮了一些，像有人擦过了灯罩。
灯光照在雨后的青石板路上，泛着湿润的暖光。
“那是……什么信号？”
周明宇问。
“不是信号。”
林砚说，“只是确认。
像在文件上盖了一个‘已归档’的章。”
他抬头看了那盏路灯一眼。
它在巷口安安静静地亮着，不高不低，不闪不灭。
然后他低头，把账册夹回腋下。
“回上海。”
当天晚上，六个人乘高铁回了上海。
车厢里人不多，窗外的夜色被沿途的站台灯光一段一段地切开又缝合。
林砚坐在靠窗的位置，低头翻着那本已经完成了所有使命的账册。
内袋里的纸页已经全部归位，再没有新的空白页等着去填写。
他翻到最后一页，发现封底内页不知什么时候多了一行极小的字，像是墨水干透后留下的细印痕：
“谢谢你。
林远之。”
他看了很久，然后把账册合上，靠在椅背上，闭了眼。
车窗外，南京的灯火正在慢慢退远。
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